Vie
ronge mes os.
Mourir de froid,
j'aurais pu :
glace me ronge
les rotules.
Bientôt,
il ne restera
rien.
Poussière d'os
s'en va voler
au vent de mer.
Que la vague
qui de mes pieds
à mes dents secoue
frêle édifice.
Je survis,
(j'imagine)
entre chacun
de mes doigts